
Θυμάμαι στα πρώτα παιδικά μου χρόνια, που η γιαγιά μου με έπαιρνε απ’ το χεράκι και πηγαίναμε περπατώντας σε ένα υπόγειο κουτούκι με ένα πλαστικό μπουκάλι στο χέρι. Το υπόγειο, γεμάτο βαρέλια και τη χαρακτηριστική μυρωδιά του οξειδωμένου κρασιού, αποτελούσε το στέκι της τελευταίας γενιάς των ρετσινοποτών. Μιας γενιάς που χάθηκε, παίρνοντας μαζί της και […]
Συνέχεια

















